«Ces pages seront-elles jamais publiées? Je ne sais. Je me suis cependant décidé à les écrire. L'effort sera rude:combien il me semblerait plus commode de céder aux conseils de la fatigue et du découragement! Mais un témoignage ne vaut que fixé dans sa première fraîcheur et je ne puis me persuader que celui-ci doive être tout à fait inutile. Un jour viendra, tôt ou tard, j'en ai la ferme espérance, où la France verra de nouveau s'épanouir, sur son vieux sol béni déjà de tant de moissons, la liberté de pensée et de jugement. Alors les dossiers cachés s'ouvriront

Les fruits du Congo, c'est une affiche. Elle représente une magnifique négresse qui porte des citrons d'or. Les collégiens d'une ville d'Auvergne rêvent devant cette affiche qui symbolise pour eux l'aventure et l'extrême poésie de l'existence. Qu'est-ce que l'adolescence ? Telle est la question à laquelle Alexandre Vialatte répond avec ce grand roman qui décrit aussi toute une ville de province avec ses kermesses, son assassin, son docteur, son lycée, son square.

«Ils ne quitteront jamais Barrøy, c'est une idée impossible, on ne sait pas que, lorsque l'on vit sur une île, on n'en part jamais, on ne sait pas qu'une île s'accroche à ce qu'elle a, de toutes ses forces.» Ingrid Barrøy grandit sur une île minuscule au nord de la Norvège au-dessous des Lofoten. Avec son père, la mer est leur aventure. Entre la pêche, les tempêtes et un extrême dénuement, elle possède les saisons, les oiseaux et l'horizon. Mais face à cette nature hostile et magnifique, les enfants sont parfois forcés de grandir vite. Sous la pression des éléments, les vies de ces invisibles deviennent des destinées.

Faire d'une «oeuvre petite et fermée comme un poing» (Pierre Michon dixit) quelque chose qui ressemble à un livre : délicate entreprise. Car il faut aussi que le livre ressemble à l'oeuvre et ne tire pas sa forme de vieilles routines. Rimbaud a fait imprimer Une saison en enfer et à peu près rien d'autre. L'invention éditoriale est donc permise. Subdivisions, périodisations, classifications et déclassements ont parfois fait de l'éditeur un biographe déguisé ou un commissaire-priseur. Or, s'il s'est lui-même essayé à des regroupements, Rimbaud n'a jamais fini le travail. L'achever pour lui - distribuer ses oeuvres dans des cases entérinées par l'usage ou imaginées pour l'occasion -, c'est plaquer des catégories posthumes sur une énigme vivante. Sous l'intitulé Oeuvres et lettres - mais À la recherche d'une voix aurait été un titre acceptable -, cette édition présente l'oeuvre (en prose et en vers) dans sa continuité (et ses ruptures), selon une chronologie avérée ou conjecturale. De chaque poème on offre, successivement, les différentes versions connues, y compris celles que Rimbaud a insérées dans ses lettres. La typographie varie selon qu'on donne à lire un manuscrit autographe ou une copie, voire une publication non autorisée par l'auteur. Puis viennent les lettres écrites par Rimbaud entre 1870 et 1875 (dont les lettres du «voyant», bien sûr), avec à nouveau, le cas échéant, les poèmes qui y sont inclus et qui peuvent donc être lus, cette fois, dans leur contexte. Tout ce qui suit est hors d'oeuvre. Sous l'intitulé Vie et documents paraît la «Chronologie», qui est habituellement placée en tête des volumes de la Pléiade. On y glisse, à leur date, les lettres écrites par Rimbaud de 1878 («J'arrive ce matin à Gênes...») à sa mort. On propose en outre un choix de documents - ils ne dissipent pas le mystère, tout au plus en dessinent-ils les contours. Mais qu'y a-t-il de plus énigmatique chez Rimbaud ? Son silence ? ou bien plutôt sa voix ?

A la question : « Mais qu'est-ce que ça a changé pour toi de faire Saint-Jacques ? », une seule réponse possible : « Tout, ça a tout changé... » Marjorie Séchan, 36 ans, Parisienne d'adoption, a consacré la moitié des dix dernières années de sa vie à une carrière décevante dans le marketing du nettoyant de cabinet et l'autre moitié à un mariage tout aussi peu reluisant.Après avoir été spoliée d'une promotion qui lui revenait de droit par une jeunesse blonde, elle décide de laisser son quotidien derrière elle, le temps d'une expérience spirituelle : 200 kilomètres à pied, dans la campagne française, sur les chemins de Saint-Jacques entre le Puy et ConquesAu gré des étapes de la pérégrination qui rythment le roman, on vit les petites aventures - rocambolesques - et les grandes rencontres - truculentes - qui font le chemin. Mais c'est surtout son voyage intérieur que nous partage Marjorie, entre souvenirs et projections, alors qu'elle apprend à redéfinir ses priorités, surtout lorsqu'elle découvre qu'un passager clandestin s'est embarqué avec elle.

En janvier 1800, trottant à quatre pattes, mangeant des glands et des racines, un enfant aux cheveux hirsutes poussant des grognements est aperçu dans les bois de Lacaune en Aveyron . Ne sachant ni marcher, ni parler, il tient plus en fait d'un petit animal que d'un enfant humain.Mais qui est-il, d'ou vient-il, comment a t-il pu réussir à vivre dans cette forêt ? Le mystère reste entier..Attrapé par des chasseurs, il est envoyé à l'Institut des sourds et muets à Paris. Il va fasciner la population et la communauté scientifique qui voit en lui le chaînon manquant avec notre passé : un humain à l'état de natureUn seul savant, le docteur Jean Itard, va parvenir à entrer dans son monde, mais réussira-t-il à le ramener à la civilisation et à percer ses secretsComplété par un grand dossier sur les enfants sauvages depuis l'Antiquité, ce nouvel album de Céka, scénariste, Yigaël, illustrateur et Florent Daniel, coloriste, nous fait vivre l'incroyable et véridique histoire de Victor, l'enfant sauvage de l'Aveyron.

Un homme vit paisiblement à la campagne avec sa femme Livia, son chien Pablo et le chat Lennon. Pour cet écrivain parvenu à l'aube de la vieillesse, l'essentiel n'est plus tant dans ses actions que dans sa façon d'habiter le Monde, et plus précisément dans la nécessité de l'amour. À intervalles réguliers, il reçoit la visite de son frère malheureux, éprouvé par la schizophrénie. Ici se révèlent, avec une indicible pudeur, les moments forts d'une relation fraternelle marquée par la peine, la solitude et l'inquiétude, mais sans cesse raffermie par la tendresse, la sollicitude. À ce moment je me suis dit pour la première fois qu'il ressemblait, avec ses cheveux courts aux vifs reflets mordorés, à ce petit oiseau délicat, le roitelet, dont le dessus de la tête est éclaboussé d'une tache jaune. Oui, c'est ça : mon frère devenait peu à peu un roitelet, un oiseau fragile dont l'or et la lumière de l'esprit s'échappaient par le haut de la tête. Je me souvenais aussi que le mot roitelet désignait un roi au pouvoir très faible, voire nul, régnant sur un pays sans prestige, un pays de songes et de chimères, pourrait-on dire.