Poésie / Livres d'artistes

Liberté sur parole Là où cessent les frontières, les chemins s'effacent. Là commence le silence. J'avance lentement et je peuple la nuit d'étoiles, de paroles, de la respiration d'une eau lointaine qui m'attend où paraît l'aube. J'invente la veille, la nuit, le jour qui se lève de son lit de pierre et parcourt, yeux limpides, un monde péniblement rêvé. Je soutiens l'arbre, le nuage, le rocher, la mer, pressentiment de joie - inventions qui s'évanouissent et vacillent face à la lumière qui se désagrège. Et puis, les arides montagnes, le hameau d'argile séchée, la réalité minutieuse d'un pirú stupide, de quelques enfants idiots qui me lapident, d'un village rancunier qui me dénonce. J'invente la terreur, l'espoir, le midi - père des délires solaires, des femmes qui châtrent leurs amants d'une heure, des sophismes de la lumière. [...] Là où s'effacent les chemins, où s'achève le silence, j'invente le désespoir, l'esprit qui me conçoit, la main qui me dessine, l'oeil qui me découvre. J'invente l'ami qui m'invente, mon semblable - et la femme, mon contraire, tour que je couronne d'oriflammes, muraille que mon écume assaille, ville dévastée qui renaît lentement sous la domination de mes yeux. Contre le silence et le vacarme, j'invente la Parole, liberté qui s'invente elle-même et m'invente, chaque jour. Octavio Paz.

Lyon-Vaise, 4 avril 1915. Jour de Pâques. Six heures du soir. Mon petit Lou très chéri. Je t'écris sans savoir si même je dois t'écrire et si mes lettres te font plaisir. Nous sommes en gare de Lyon-Vaise. Je t'écris sur mon sac individuel. Il paraît que nous allons non en Argonne mais à Mourmelon-le-Petit dans le groupe de 90 du 38ème 43e batterie qui a été amochée. Dès que j'ai su que définitivement t'étais plus à moi, en ai eu un peu de peine, peut-être même beaucoup. Je suis fidèle comme un dogue ai-je écrit dans Alcools et tu aurais dû te douter que tout ce que je disais de te tromper était pas vrai. Pour le moment, je préfère mourir et ferai possible pour cela. Si pas possible, on verra. Cette nouvelle édition est augmentée de plusieurs lettres restées longtemps inédites.

C'est l'histoire d'une amitié conduite à son apogée par la proximité de la mort. Un abrégé de quelques mois vécus dans la radicalité du moment.Avec une lucidité éclatante, Margarida envoie des messages du front auxquels la narratrice répond en lui donnant chaque matin la voix qu'elle lui réclame. Peu à peu se construit une narration qui évoque l'enfance portugaise de Margarida, son amour des mots et des sons, les êtres qu'elle protège, les créations qu'elle mène, l'hôpital, la lutte, l'effroi. Mais aussi le souvenir d'un jardin, la fidélité d'un petit chien, Baudelaire et Jeanne Duval, les migrants devenus frèresAiguillonnées par l'urgence, ces pages incandescentes respirent la passion éperdue de la vie. Une métaphore pour notre temps et de la bonté en éclairs pour conjurer notre nuit.

À Mathilde Urrutia [...] Avec grande humilité moi j'ai fait ces sonnets de bois, en leur donnant le son de cette substance opaque et pure, et qu'ils atteignent ainsi tes oreilles. Toi et moi cheminant par bois et sablières, lacs perdus, latitudes de cendres, nous avons recueilli des fragments de bois pur, madriers sujets du va-et-vient de l'eau et de l'intempérie. De ces vestiges à l'extrême adoucis j'ai construit par la hache, le couteau, le canif, ces charpentes d'amour et bâti de petites maisons de quatorze planches pour qu'en elles vivent tes yeux que j'adore et que je chante. Voilà donc mes raisons d'amour et cette centaine est à toi : sonnets de bois qui ne sont là que de cette vie qu'ils te doivent. Octobre 1959.

Où sont les femmes... de cinquante ans  ? Quelle est leur place dans la société, dans l'Art ? Comment éprouvent-elles cet âge « du milieu », ses bouleversements, dans l'intimité de leur couple et de leur famille ? Dans leur regard sur elles-mêmes, dans celui des autres ?Pensé comme un dialogue entre les autrices, ce recueil plein d'humour et de tendresse met en lumière une étape souvent méprisée de la vie des femmes.

Prends ces mots pour tenir a été écrit lorsque l'auteur a appris que sa mère se récitait à voix haute des bribes de poèmes, appris par coeur, pour atténuer sa douleur. Révélation d'apprendre que sa mère et lui usaient des mêmes remèdes pour conjurer le mal.

Ligne de défense rassemble des poèmes écrits lors d'événements politiques, politisé ou lors de formalités de la vie quotidienne ou citoyenne. On y trouve une succession d'humeurs ou de situations traduisant le déroutement face à l'actualité, l'absurdité des rouages administratifs, et la manière dont on y fait face : démobilisation, cynisme, incompréhension.

Il ne lui reste qu'un souvenir pour survivre. Et la voix de sa femme, seule boussole, pour continuer à la chercher. Errances, introspections, émotions troubles et contradictoires rythmeront son retour, avec la vitesse exponentielle d'un choc. Le compte à rebours est enclenché.

Les forêts de couleuvres sont celles que traverse la narratrice à travers des récits-poèmes imprègnés d'érotisme pour dire en flash-back les moments partagés avec un amant qui devient prédateur. À l'excitation des instants volés succèdent les dégâts de l'emprise mentale : la femme qui lutte ici pour s'exprimer est hantée par des images d'oppression, de maladie, de terreurs nocturnes...

J'ai vendu mes larmes comme de la confiture, de l'eau bénite, des preuves de ma gentillesse ou de ma bonne foi. Je me suis fait à l'idée que ça pouvait devenir une carte à jouer, une passion, voire un métier. Qu'on me ferait une petite place quelque part. Avec certificat d'authenticité.

À l'occasion des 10 ans des éditions la Boucherie littéraire, Filles bouchères et Garçons bouchers est une anthologie aussi délicate que délicieuse pour lecteurs carnivores et végétariens. Comme chaque anniversaire qui nous semble charnière, désir a été de fêter cet évènement en poésie et en complicité des poètes et artistes qui le souhaitaient en créant des textes ou des oeuvres graphiques autour de la boucherie. Cela dans la lignée de ce que les éditions ont donné à lire ces dix dernières années. Aucun animal ni humain n'a été maltraité ou tué pour réaliser cette anthologie.

Il ne s'agit pas d'écrire avec un miroir mais de rencontrer qui est fou, si possible dans les cours de ferme où les chevillards se saoulent à la bière en râlant contre les Comices. Des échassiers à hauts talons peuvent conforter le ciel sur sa valeur marchande.

« Un jour, j'ai pas dormi de la nuit / la couverture valsait et l'hiver hésitait à venir / j'aurais pu dégivrer mon frigo / digérer les paroles de trop / cuver le trop plein de venin / comme n'importe quelle éternité, l'enfer se mérite... »

Journal de notes poétiques tenu entre 2009 et 2010 lorsqu'à travers la porte vitrée d'un nouveau bureau l'auteur tentait d'arpenter son pays imaginaire dans les rainures humides des tronc d'arbres et les planches bancales d'une vieille cabane.

En huit poèmes, à la fois épars et concentrés, le recueil s'articule comme une suite. Dans ce journal de l'intime qui évoque l'art de la fugue, une voix, entre obsession et légèreté, tente de traquer, de caresser ce qui nous fuit et qui nous constitue : la belle petite énigme de l'être et de l'autre.

Quatre ans après NU, Felip Costaglioli nous entraîne une nouvelle fois dans une quête poétique à la fois légère et profonde.

Gardienne en terre sauvage fait partie avec La musique du vent, SAUVE et LANCE du cycle des éléments dans lequel chaque recueil mêle le travail poétique et artistique (peinture /gravure) de l'autrice et son lien avec son pays (au sens de village, territoire rural).Gardienne en terre sauvage, premier titre des Lisières désormais épuisé, est réédité dans un nouveau format et illustré en linogravure. L'autrice y partage son expérience de bergère.

LANCE clôture le cycle des éléments débuté avec Gardienne en terre sauvage, La musique du vent et SAUVE dans lequel chaque recueil mêle le travail poétique et artistique (peinture /gravure) de l'autrice et son lien avec son pays (au sens de village, territoire rural).

Cet endroit elle le connaît depuis son enfance. Ses parents aimaient s'échapper du village. Aller voir les anciennes et les anciens. Elle a même connu le vieux. Le père de Maestro. Petite, elle allait avec eux dans cette maison obscure. L'odeur de fumée froide l'attrapait tout entière. Les murs noirs. Le plafond très très bas. Rien. Une grotte. Sur la grande table quelques verres. Très peu de mots. Sa maman aimait beaucoup Roger, Giono et Pagnol. Son père se coinçait des fleurs de lavande dans les narines pour conserver leur effluve. Elle comprend maintenant ce que ses parents venaient chercher ici.

« Pourquoi pars-tu ? » avaient-ils demandé et elle un sourire est-il une réponse elle ignorait les recoins du monde venue vivre ici elle ignorait jusqu'au goût de la terre et les immensités des saisons Le chien pour guide, quitter la ville.Apprendre une vie lente, foisonnanteChaque jour en inventer la langue.

« Ne suis pas tes rêves, pourchasse-les! » Oscar Wilde.Poursuivie par de mystérieux trappeurs de rêve, une aviatrice débarque pour nous raconter comment enfant elle a rêvé de voler dans les airs. De ses premiers avions en papier à son brevet de pilote, Madame Flyna en a traversé des épreuves. Là où elle vivait à Casablanca, l'école des pilotes était interdite aux filles et aux enfants marocains en général. Inspirée par la figure de Touria Chaoui, première aviatrice du Maghreb, ce livre qui est aussi un spectacle se veut une invitation à toujours commencer par le rêve.